Fatigue

Porte moi, maman, dis-tu d'une petite voix. Et moi, je ne dis pas non. Je ne dis pas non malgré tes presque quinze kilos, malgré les sacs de course que je trimballe, malgré mon sac besace rempli de livres, mais qu'importe : quinze kilos d'amour et tu es fatiguée, ma belle.

Je veux dormir sur toi, et oui, mon ange, appuie-toi sur mon épaule, il est long le chemin de retour de l'école, il est long le temps de la journée pour un lutin comme toi. C'est vrai que tu cours, que tu sautes, que tu danses et te trémousses, c'est vrai que tu découvres, que tu aimes, ris et pleures, journée tellement riche, monde de découverte.

Et tu enfouis ton visage dans le creux de mon épaule, et tu entoures mon cou de tes bras. Je suis lourde ? Oui, ma puce. D'habitude cela te plaît que je te dise que tu es lourde, cela veut dire que tu grandis. Mais pas aujourd'hui. Je suis fatiguée, maman, et je suis encore petite.

Bien sûr mon cœur. Tu grandis, mais oui, tu es encore petite. Et puis, je parie que dans dix ans, si tu le veux encore, il y aura tout de même de la place sur mon épaule pour toi.

Comments

[marie]

oui, ben justement, quand ça prend (encore souvent) à ma virgule de presque douze ans de venir caler ses quarante cinq kilos et son mètre cinquante sur les miens, je suis obligée de crier grâce, attends, pas comme ça tu m'écrabouilles ! Mais maintenant, c'est lui qui me porte au lit ! ah !

[Filleke]

quarante cinq kilos - misère !
C'est décidé, je mets immédiatement ma fille au régime !

Mais c'est bien que ça lui prenne encore. J'ai pas envie que ça s'arrête, moi...