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Je suis, depuis quelques semaines déjà, car je m'en délecte, replongée dans la lecture d' Anna Karénine. Je n'apprends rien à personne en disant : quel monument !
Mais combien aussi, parmi nous et même les meilleurs d'entre nous, ne l'ont pas lu, justement parce que, monument, hein…
Et pourtant.
Ceux qui me connaissent savent combien je suis admiratrice de Tolstoï et de son Anna, au point d'avoir adressé un hommage… personnel à ce personnage époustouflant.
Anna, et Vronski, Kitty et Lévine nous accompagnent forcément dans cette belle histoire mais… que ça ? que ça ? que nenni.
Une formidable description de société, une étude philosophique très intéressante, une réflexion politique essentielle, une analyse de la société religieuse, un état des mœurs, us et coutumes… Non des moindres de ses attraits : une maîtrise stylistique incomparable. La technique, maîtrisée donc, n'est jamais un poids ici mais un envol.
C'est l'exaltation qui me tient tout au long de cette lecture, à chaque fois (et dieu sait si je l'ai lu…). J'adore me balader dans ce musée, galerie de portraits, mais aussi scènes animées qui se déroulent. Entre fixations et vitesses, le récit halète, reprend, s'envole à nouveau.
Mais malgré tout cela, malgré tout ce qui se lit, se dit, malgré les lectures, les commentaires, les critiques, etc. à propos d'Anna Karénine, il y a toujours quelque chose d'inexpliqué, une chose dans mon exaltation justement sur laquelle je n'arrive pas à mettre le doigt.
Anna Karénine me paraît aux antipodes de Bovary, cela doit tenir à cela.
Mais quoi au juste…
Allez, je le relis.
PS : A vous, mon ami, qui me dites qu'entre Tolstoï et Dostoïevski, vous choisissez Dostoïevski, permettez-moi de dire qu'il y a des moments où le coeur ne peut comparer. A fortiori, ne peut choisir.
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