Les petits maux

05.05.2009

Ahlala, ma bonne dame, c’est que vous êtes bien malaaate. Quoi, ça se voit, s’entend à ce point ? Oui, je suis malade, moi qui ne suis JAMAIS malade. Ou en tous cas pas souvent. Ou ça fait longtemps. Ou je ne m’en rappelle pas. Ou c’était pas bien grave. Ou bien j’ai oublié.

Et là, je rôde, j’erre… et dans quel état ! (Oui, je sais). Je suis à ma douzième tasse de café pour essayer de garder les yeux ouverts. Et ça ne marche même pas trop bien. Pas capable de travailler plus qu’une demi-heure d’affilée. Pas capable de lire plus de vingt minutes. Envie de dooo rmir. Moi. Et si.

Alors c’était comme ça ? Je demande pardon, amplement et humblement, à tous ceux que j’ai regardé du haut de mon pied d’estale (Pardonnez, c’est pas bien fin, malaaaate j’vous dis), en les traitant – au moins silencieusement, parfois moins – de chochottes.

Oh vous, ça va. Pas la peine non plus de m’envoyer des mails en me disant « bien fait, on te l’avait dit, enfin, tu nous comprends. » Je comprends rien du tout. D’ailleurs, à la fin de cette semaine, cela n’aura même pas existé.

Malade, moi ? Jamais. Ou alors, il y a longtemps…