Il y a une chose qui me met particulièrement hors de moi : la dictature absolue des régimes. Toutes les femmes, toutes ou quasiment, ont été, sont, seront au régime. Ne pas sauter le petit déjeuner, manger ceci, ne pas manger cela, pas trop gros, pas trop gras, pas trop bon surtout.
Flûte, zutécrotte. Je ne serai plus jamais au régime. Je refuse de soumettre ce que je mange – ça a tout de même une importance vitale, c’est le cas de le dire – aux règles stupides et furieuses des combattantes de la cellulite.
C’est quoi cette histoire ? Je suis ronde, ben oui, je le sais. Ça dérange quelqu’un ? Ni mon homme, ni moi, quand j’accepte d’être raisonnable et que je refuse les conneries des bien-pensants et des bien-pensantes. Qu’est-ce que c’est que ça, de juger les gens sur les apparences, d’ailleurs ?
Enfin, vous faites ce que vous voulez, très bien. Faites-le, c’est votre problème, pas le mien. Mais moi, je m’en carre.
J’aime manger, j’aime bien manger. Je n’aime pas le chiche, le peu, le trop juste. J’aime la cuisine, les odeurs, les couleurs et les goûts. Vive la bouffe ! La bonne, la vraie !
Et qu’on ne me parle plus JAMAIS d’autre chose. Na.
